Vierzon

Vierzon, un mardi de janvier à quinze heures, ressemble à beaucoup de villes moyennes de ce pays : une avenue large, des commerces dont un sur trois a baissé le rideau, un rond-point avec une sculpture métallique, et beaucoup de gens qui ont l'air d'avoir quelque chose à faire.

Judith s'est garée devant l'agence bancaire.

Elle y est restée douze minutes.

Elle savait parfaitement qu'elle n'entrerait pas, et qu'entrer ne servirait à rien : on ne demande pas à un guichet de vous nommer un client. Elle savait aussi qu'elle avait fait soixante-huit kilomètres pour regarder une devanture.