Ce qu'on fait des gens qui parlent

Ils se sont retrouvés le lendemain soir, un mercredi, dans l'arrière-salle d'un garage à dix-huit kilomètres de Vellefroy.

Ils n'étaient que six. Thomas, Bernard, une femme d'une cinquantaine d'années que tout le monde appelait « docteur » et qui a demandé à Clara de l'appeler Anne-Sophie, un homme grand et silencieux qui tenait le garage, la jeune femme à la capuche — qui n'avait pas sa capuche ici — et une comptable d'une quarantaine d'années qui s'appelait Sylvie et qui a passé la réunion à écrire.

Personne n'a demandé à Clara ce qu'elle faisait là.

Elle a compris plus tard que c'était la pire des politesses : on ne discute pas de ce qui est déjà arrivé.