Pause automatique

Elle rentra, réveilla Noé, fit le petit-déjeuner, et ne dit rien.

À neuf heures, au bureau, elle ferma la porte et posa la montre sur son sous-main.

Claire Baumann n'avait jamais réglé un problème en y pensant. Elle les réglait en les démontant, et c'est ce qu'on lui payait : quand une palette de quatre mille rubis synthétiques disparaît entre Bienne et Thise, on ne se demande pas qui l'a volée, on remonte les quatorze points où l'information a été saisie et on trouve celui où elle a changé.

Elle ouvrit les réglages de la montre.

Profil. Zones cardiaques. Alertes. Format d'heure. Détection d'activité. Pause automatique : activée.

Elle s'arrêta une seconde sur cette ligne.

Elle savait ce que c'était : quand on s'arrête — un feu rouge, un lacet à refaire —, le chronomètre se met en pause tout seul et repart quand on recommence à bouger. Elle l'avait activée en 2019 parce que ça l'agaçait de voir son allure moyenne s'effondrer à chaque passage piéton.

Elle regarda la ligne et raisonna à voix basse, comme elle le faisait toujours.

— Ça ne supprime pas du temps. Ça ne le compte pas.

C'était exact.

La pause automatique ne fait pas disparaître vingt minutes de la vie de quelqu'un : elle enregistre vingt-six minutes de course au lieu de quarante-six, et c'est parfaitement normal si on s'est arrêté vingt minutes.

Sauf qu'elle ne s'était pas arrêtée vingt minutes.

Elle referma le menu et passa à autre chose, et cette décision-là allait lui coûter cinq semaines.

Elle brancha la montre sur son ordinateur et exporta l'historique complet.

Dix-huit mois. Quatre cent onze sorties.

Elle construisit un tableau : date, heure de début, durée enregistrée, distance, allure moyenne, fréquence cardiaque moyenne, dénivelé. Puis elle ajouta une colonne qu'aucun fabricant ne fournit et qu'elle dut remplir à la main : l'heure réelle de rentrée, qu'elle reconstitua à partir de ses messages envoyés, de ses relevés bancaires du matin, et de l'horodatage des photos qu'elle prenait parfois du pont.

Elle y passa la matinée entière, ce qui était très au-delà de ce qu'elle avait prévu et ce qu'elle constata sans s'inquiéter, parce que c'était le genre de travail qu'elle savait faire et que c'était reposant.

À midi, elle avait des heures réelles pour quatre-vingt-quatorze sorties sur quatre cent onze.

Elle calcula l'écart pour chacune.

Sur les quatre-vingt-quatorze, quatre-vingt-dix étaient normales : entre huit et douze minutes d'écart, ce qui correspond exactement au temps de descendre, remonter, et se doucher.

Quatre ne l'étaient pas.

17 juillet — écart 3 min de plus que d'habitude.

17 septembre — écart 6 min.

2 octobre — écart 22 min.

8 octobre — écart 23 min.

Elle ajouta, à la main, la ligne du matin même : 9 octobre — écart 20 min, et elle la raya, parce que ce matin-là elle savait où étaient passées ses vingt minutes : elle les avait passées debout sur un chemin de halage avec une femme et un labrador.

Ce qui laissait quatre.

Elle regarda les quatre dates.

Trois, six, vingt-deux, vingt-trois.

Ça augmentait.

Elle ouvrit une seconde fenêtre et compara les quatre sorties avec les autres sur tous les paramètres dont elle disposait.

Distance : identique, à cent mètres près. Parcours : le même.

Allure : normale sur toute la durée enregistrée.

Fréquence cardiaque moyenne : normale.

Elle vérifia aussi ce qu'elle appelait, au travail, les sources externes : tout ce qui existe en dehors du système qu'on soupçonne.

La météo des quatre matins : deux fois couvert, une fois dégagé, une fois de la bruine. Rien de commun.

Le jour de la semaine : un jeudi, un mercredi, un jeudi, un mercredi. Rien.

Ce qu'elle avait mangé la veille : introuvable, sauf pour le 8 octobre — des pâtes, parce que c'était écrit sur la liste de courses.

Elle chercha longtemps avant de trouver le seul paramètre qui n'était pas normal, et elle le trouva parce qu'elle regardait les courbes et pas les moyennes.

Sur les quatre sorties, la courbe de fréquence cardiaque s'arrêtait net au milieu, puis reprenait — pas progressivement, comme quand on repart après un feu rouge, mais d'un coup, à la même valeur.

Sur les quatre, l'arrêt tombait à peu près au même endroit du parcours : entre le kilomètre 2,1 et le kilomètre 2,4.

Le parking du gymnase des Prés-de-Vaux.

Elle nota ça sur son tableau, dans une colonne intitulée à vérifier, et elle referma l'ordinateur pour aller déjeuner.

Elle fit un détour par le gymnase en rentrant, à dix-huit heures, et elle resta cinq minutes assise dans sa voiture sur le parking.

C'était un parking de gymnase : soixante places, un éclairage sur trois mâts, une benne à papier, un container à vêtements, et l'entrée de service du bâtiment. Le chemin de halage passait à quarante mètres, derrière une haie basse.

Il n'y avait rien à voir. Elle repartit.

Le soir, chez elle, elle ressortit le fichier et resta dessus jusqu'à onze heures.

Noé passa dans le salon vers vingt-deux heures.

— Tu fais quoi ?

— Je regarde mes courses.

— Pourquoi ?

— Parce qu'il y a des minutes qui manquent.

Son fils se pencha par-dessus son épaule et regarda l'écran pendant six secondes.

— Il y en a d'autres, dit-il.

— Comment ça ?

— Là. Juillet. Trois minutes. Et là, septembre, six.

— Je les ai vues.

— Oui mais tu les as mises à part, dit Noé. Tu as fait deux paquets : les petits et les gros. Pourquoi ?

Claire regarda ses lignes.

Elle avait effectivement fait deux paquets, sans y penser, parce que trois minutes ne ressemblent pas à vingt-trois.

— Parce que trois minutes, ce n'est rien.

— Sauf si c'est la même chose en plus petit, dit son fils, et il monta se coucher.