C'est mon tour samedi

Las Vegas, un dimanche d'avril, 23 h 04. Kat Hallam, aide-soignante de nuit, retourne l'oreiller d'un vieil homme qui la prend pour une religieuse quand son téléphone vibre. Un numéro du sud de l'Utah, du vent, un chuchotement : « C'est mon tour samedi. » L'appel coupe. Quatre heures plus tard arrive la photo d'une robe neuve, vert sauge, pendue à un clou. Et trois mots : « Ne rappelle pas. »

Dix ans plus tôt, Kat s'appelait Keturah. Elle a quitté Peniel, une communauté fondamentaliste au pied des Vermilion Cliffs, la nuit qui précédait son « don » à un homme de soixante ans. Là-bas, les filles sont données par le Père, à quinze ans, à seize, et n'apprennent le nom de l'homme que la veille. Sa petite sœur Selah avait six ans quand elle est partie sans la réveiller. Elle en a seize depuis février. Kat a six jours.

Une ville sans adresses, des pick-up blancs qui tournent la nuit, un père qui dit ne plus avoir de fille de ce nom, et un seul uniforme à cent kilomètres : celui de l'adjoint qui l'a fait sortir en 2016 et qui, chaque 22 avril depuis, lui envoie la même question. « Toujours libre ? » Tout le monde dit à Kat de rentrer chez elle. Mais quelqu'un, à Peniel, a trouvé un téléphone, son numéro et le seul endroit où ça capte.

Un thriller sur deux sœurs, quatre mots, et le prix exact d'une fuite.

Roman de pure fiction : la ville de Peniel, l'Assemblée, sa doctrine et ses familles sont inventées. Évoque une communauté sectaire, le mariage forcé d'une mineure et des violences, toujours hors champ, sans aucune scène sexuelle.