Ils ont tué Lincoln
par Samuel Blackwood
Pendant six nuits, elle a fait le lit d'un client dont elle n'a pas retenu le nom. Le matin du 15 avril, toute l'Amérique le connaissait. Et des hommes sont venus lui demander ce qu'elle avait vu.
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Washington, novembre 1864. Sarah Millward a vingt-sept ans et onze ans de maison. Elle fait les étages du National Hotel, elle ne regarde pas les visages, et c'est son métier de ne pas les regarder. Un soir de pluie, un client arrive à neuf heures vingt et lui demande de refaire un lit qu'elle vient de faire. Il s'appelle Booth. Elle a oublié son nom avant d'être remontée se coucher.
Devant l'hôtel, à deux pieds et demi de la bordure, Isaiah Fortune attend le client qui ne montera pas dans sa voiture. Il est cocher, la voiture n'est pas à lui, le cheval non plus. Derrière le théâtre de la Dixième Rue, Harriet Vesey lit deux fois par semaine les listes de prisonniers échangés et n'y trouve jamais le nom de son mari. Et dans la rotonde, trois soirs par semaine depuis novembre, un commis du bureau du prévôt-maréchal s'assoit dans un fauteuil de cuir pour regarder passer une femme qui porte un plateau.
Cinq personnes qui ne décident rien, n'empêchent rien et ne découvrent rien. Le 14 avril 1865, à dix heures et quart du soir, l'Histoire passe à soixante pas de chez elles — et ce qu'elle laisse derrière elle, ce ne sont pas des héros, ce sont des noms écrits sur des listes par des hommes qui ne lisent pas ce qu'ils copient.
Devant l'hôtel, à deux pieds et demi de la bordure, Isaiah Fortune attend le client qui ne montera pas dans sa voiture. Il est cocher, la voiture n'est pas à lui, le cheval non plus. Derrière le théâtre de la Dixième Rue, Harriet Vesey lit deux fois par semaine les listes de prisonniers échangés et n'y trouve jamais le nom de son mari. Et dans la rotonde, trois soirs par semaine depuis novembre, un commis du bureau du prévôt-maréchal s'assoit dans un fauteuil de cuir pour regarder passer une femme qui porte un plateau.
Cinq personnes qui ne décident rien, n'empêchent rien et ne découvrent rien. Le 14 avril 1865, à dix heures et quart du soir, l'Histoire passe à soixante pas de chez elles — et ce qu'elle laisse derrière elle, ce ne sont pas des héros, ce sont des noms écrits sur des listes par des hommes qui ne lisent pas ce qu'ils copient.
Chapitres
- 1 La chambre vingt
- 2 La ligne de craie
- 3 L'homme qui monte
- 4 Ce qui n'est pas dans la liste
- 5 Une écriture propre
- 6 Les chambres qui ne sont pas prises
- 7 Onze jours
- 8 Quatre hommes et une étagère
- 9 Annapolis Premium
- 10 Il descend du train Premium
- 11 Le pain sous le lit Premium
- 12 Un compte soldé Premium
- 13 Trois matins à huit heures Premium
- 14 La clé qu'on ne trouve pas Premium
- 15 Ce qu'il ne consigne pas Premium
- 16 On a remarqué des allées et venues Premium
- 17 Le thé du vingt-cinq mars Premium
- 18 La nuit où la ville n'a pas dormi Premium
- 19 La ville illuminée Premium
- 20 Le sixième lit Premium
- 21 Le seul chapitre heureux Premium
- 22 Deux heures de l'après-midi Premium
- 23 Les journaux l'ont annoncé Premium
- 24 Vingt heures quinze Premium
- 25 La rupture qui échoue Premium
- 26 Le cheval qui piétine Premium
- 27 Ford's Theatre Premium
- 28 La maison de la place Lafayette Premium
- 29 L'allée, les rues, et ce qu'on ne sait pas encore Premium
- 30 Ce qui entre à trois heures du matin Premium
- 31 Le barrage Premium
- 32 Chercher quelqu'un dans une ville fermée Premium
- 33 La porte ouverte Premium
- 34 On fouille l'hôtel Premium
- 35 Le seize avril Premium
- 36 On arrête n'importe qui Premium
- 37 L'attente Premium
- 38 Le refus Premium
- 39 Où étiez-vous le quatorze au soir ? Premium
- 40 On démolit le théâtre Premium
- 41 Sans lettre Premium
- 42 Ce que la loi permet Premium
- 43 Note de l'auteur — Ce qui est vrai Premium
